El amor es literario

Él la esperó al pie de la escalera
con su abrigo largo gris Oxford,
aquella paciencia implacable
y toda la contenida pasión,
que alberga y alborota,
la mente y el espacio de un loco corazón.
Desde las 9 de la noche,
hasta que la entera ciudad se quedó en silencio,
tal vez después de unos martinis más,
tal vez después de un par de distracciones dentro de las páginas del Gran Gatsby,
quizás hasta el fin de los tiempos,
Él la seguiría esperando
sin pestañear siquiera,
sin dejar de contar cuántas hojas caen cada vez que el otoño asoma el rostro.
Todo se reduce al amor, lo que es en sí, lo que deja de ser y lo que hemos
llegado a decirnos que es…
El amor es literario
y a la vez tan literal.
El amor es narrativo
pero también es silencio y abstracción.
El amor es sueño lúcido
Y a la vez dolor punzante.
El amor no es eso que pretendemos definir cuando el corazón se acelera,
sino aquello que vive a través del tiempo,
en calma cristalina,
habitando espacios llenos de preguntas a todo
y de insomnio pausado.
El amor se siente como vértigo sereno,
como una luz intermitente,
con sede fija y tersa.
El amor puede ser letras o melodía.
Sin embargo, puede transmutar repentinamente en herida profunda,
en olvido frenético,
o triste luna menguante.