Sábado

El azul matizado del cielo me recuerda
lo pequeño y frágil de los intentos.
Tortuosamente sentado en mi apacible estudio
siento, pienso, medito
y cuantifico la insignificancia de estas páginas que me rodean,
de mis letras
y mis signos de puntuación.

Ante la grandeza del viento que observo
-― no percibo―
ante el movimiento hipnótico de las nubes de sábado en la tarde
y el profundo domo que siempre me cobija
¿qué pueden mis inocuas reflexiones y diversiones mentales?

Para discurrir en el tiempo no necesito lápiz,
esta suntuosa agenda
ni estos flamantes tomos sobre los que resbala mi mirada.
¿Para qué entonces?
Para qué.

Las nubes se tornan oscuras,
mis pies se enfrían
y el fluir de ideas escasea.

Siempre las mismas preguntas;
siempre el mismo sabor a páginas
y no a hojas.